Fabrício de Queiroz Venâncio

Corrida

2012-01-07T12:01:00.000-08:00

Sapatos - Vicent Van Gogh

Na TV passava um filme que queria assistir fazia tempo, o Forrest Gump. Estava na cena em que ele é deixado pela Jenny e começa a correr. Desliguei a TV logo quando ele decide parar e voltar para a casa, queria assistir aquele filme completo.

Hoje assisti Forrest Gump e me dei conta que se passaram onze anos desde aquele dia que desliguei a TV. Entendi porque ele começou a correr e porque parou. Chorei em algumas cenas. Onze anos atrás, não teria chorado.

Corrida

Ainda corro e o asfalto é quente;
maçãs maduras, deserto fino.
Esta noite a chuva é caprichosa
e me deixa um aperto no coração.

Esta noite não vai passar enquanto for silêncio,
enquanto continuar vivendo for um frio gostoso
vindo do mar - mensageiro de olhos castanhos.

Castanhos também são os seus olhos,
e os meus - cruzando-se pela madrugada,
enfrentando-se sobre lençóis com o odor
das uvas que roubei de terras vizinhas.

Por trás de máscaras amarelas de carnaval
nos encaramos - corra, não deixe eu te pegar:
meu abraço é perigoso demais para os teus ossinhos.

Ainda corro sobre azulejos cinzentos
e meus pés estão machucados.
Queria mesmo que fosse vôo
alçado em terras castanhas,

ou que você viesse na longa espera da madrugada.

Um cheiro de cravo traz esperança,
o mesmo vento de ondas a retira.
Queria mesmo correr até morrer,
mas o mar está no caminho.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

O quarto, a febre e a praça

2011-12-15T05:11:00.001-08:00

Homem velho em tristeza - Vicent Van Gogh

Passou. E passou rápido.

As lágrimas escorrem devagar pelo rosto machucado.

O quarto, a febre e a praça

Eu não preciso de ninguém.
Este caderno me basta.
Este quarto de paredes tortas
com uma xícara de café vazia.
Este anteparo que sustenta minha cabeça.

Só preciso deste travesseiro
que recolheu o suor dos tempos - não lavo:
aqui repousa o suor das minhas musas.

Eu não preciso de ninguém.
Deixe a pólo branca suja de vinho.
Eu mesmo lavo para afogar em espuma branca
esta lembrança de outrora.

Não preciso nem quando estou ardendo em febre
em meio a pílulas brancas.
Nem quando estou a beira do abismo
com uma foice a marcar a minha garganta.

Eu não preciso de ninguém.
Só deste silêncio
varado por um ventilador empoeirado.

Só deste silêncio.
E desta pulsação na garganta
que encoraja o suicídio:
vou cortá-la.

E quando me sinto só, raras vezes,
vou ao parque e brinco de gangorra.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Embriaguez

2011-11-26T08:44:00.000-08:00

Suzanne Valadon - Toulouse-Lautrec

Ela tinha vermelho no cabelo e minha cor favorita era o violeta. Racionalizei a situação recordando que o vermelho e o violeta são os extremos do espectro visível. Pude amar.

Como o vermelho e o violeta, opostos, nunca nos encontrávamos. O vermelho e o violeta não se misturam: não podia sequer idealizar esse amor. Essas cores têm diferentes sintonias: não tinha o luxo de saber como seria se alguma coisa fosse. Entre o extremo e o paralelo repousava um sentimento que não entendia. Minha razão balançava.

Pergunta feita e não respondida, resolvi afogá-la num tsunami de vodca e acordei com um fio vermelho sobre o peito.

Embriaguez

O gole de hoje é em sua homenagem.
O brinde de ontem, um drink,
tornou-se o copo vazio sobre a mesa
e o teu nome está escrito na garrafa.

É passada a vodca e ainda bebo.
O frio do vidro machuca a boca:
cansada, substitui o beijo tardio.

As bexigas coloridas murcharam
no silêncio sem ar de uma espera.
Salgado ficou o álcool pelos
olhos pesados da insônia.

Meu corpo é assim, véspera permanente:
sozinho, responde aos teus delírios
e aguarda uma carícia tola de embriaguez.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Liberdade

2011-11-13T02:53:00.001-08:00

Na Luxúria, preste atenção - Jan Steen

Sentado por duas horas em uma praça, tomando sorvete e olhando crianças correndo de Kart, conheci a história da vida de três pessoas.

Um pouco mais tarde assisti "Leaves of Grass" e alguns versos de Whitman ficaram em minha cabeça.

Não sei ao certo de onde veio a inspiração. Cuspi esse poema.

Liberdade

"Que pode haver de maior ou menor que um toque?"
(Walt Whitman)

Rompi minha casca de cetim,
a membrana foi embora
na ponta de uma agulha,
rasgou-se em filamentos ímpares
e me vestiu em véu.

Estou livre de uma pele embrutecida,
uma casca morta, uma casca fina.
Peleja que afibrantava o corpo tatuado
tornou-se véu: vou vesti-la e
seduzir com lavagem as minhas porcas.

Vou vesti-la e correr nu pelo campo
com minha seringa em punho,
espalhando meu aroma de resto
e perfurando estas cascas ancestrais.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Tatuagem

2011-10-29T19:30:00.001-07:00

Taberna no Jardim - Jan Steen

A décima edição da Bienal do Livro de Salvador já está deixando coisas boas. Uma destas foi a presença de Ricardo Thadeu na Praça do Cordel e da Poesia. Muitos dos seus curtos poemas são como um "tapa", rápido e sem estigmas.

Nunca havia escrito algo com esse estilo, o que me ocorreu depois da apresentação do Ricardo e do Georgio na Praça. Por isso dediquei esse poema a ele.

Tatuagem

para Ricardo Thadeu

Este poema é tinta de espirro
varada a foice:
chegou, tatuou e foi-se embora.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Mordaça

2011-10-19T17:43:00.000-07:00

(sem título) - Jack Vettriano

Ao que vai muito além do abraço.

Mordaça

Esta carne morena é feito vidro fumê,
abre a porta pra mim, pois não te vejo.

A vontade de dançar já foi embora,
as minhas horas de baile são em seu corpo.

O suor vaticina nossa proximidade,
prontos ao indecente, gargalhamos fantasias.

Aurora presencia a tudo encantada,
esta é a altura do meu grito de desejo.

Chega junto e então me cala:
a tua pele, amor, é a minha mordaça.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Hoje

2011-09-21T18:34:00.000-07:00

Só a solidão é solitária e feminina - João Luiz Costa

Eu me agigantei em vermelho para lhe ver diminuído em violeta.

Hoje

Hoje quero você para a janta;
ossos finos, boca carnuda,
me desnuda só com o olhar.

Sua passagem é sinônimo de rosas
espalhadas sobre corpo macio.
Teus seios, a mostra,
tua virgindade pronta a me inundar.

Hoje espero que não termine;
queixo fino, pernas finas,
me espremem ao comichão.

A lembrança de corpo com corpo
em abraço que imita sexo.
A passagem perfumada,
o silêncio da compreensão.

Hoje não lhe tenho;
fala macia, seios fartos,
hipnose suculenta ainda ausente.

Não há gritaria que me desvie
da clareza de teu silêncio.
Teu sorriso de canto, de leito,
essa distração indecente.

Logo hoje, que amanheci saudade,
você ainda não veio.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Lição ao meio dia

2011-08-24T14:39:00.000-07:00

Madame Recavier de David - René Magritte

A epígrafe também poderia ser um verso de Eliot: "o tempo que cria é o tempo que destrói".

Lição ao meio dia

"For the times they are a-changin'"
(Bob Dylan)

Filho, não chore.
Essas feridas não saram,
essa dor que sentes
não amansará com lágrimas.

Veja, o mundo já mudou;
o que antes era pilhéria,
hoje se ostenta com orgulho.
Banalizaram nossas lutas,

ainda desdenham de nossas histórias,
perenizam nosso orgulho - vã esperança.
Mas é nosso o sangue que está no muro
e o suor que floresce os campos.

Veja filho, como a música mudou.
Esses carros e esse tanto de fumaça,
esse povo enlouquecido margeando calçadas:
fuligem solitária sem rumo.

Hoje a palavra serve para nos ferir,
a caixa mágica é um engano;
todas estas cores vêm de um demônio
espreitando consumidores para o bote.

Filho, já não sorria:
a gargalhada pertence a poucos
e dos outros não espere muito:
costuraram suas bocas,

jogaram fora a navalha.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Sangue Novo

2011-08-01T05:24:00.000-07:00

Capa do livro "Sangue Novo"

Meus queridos e queridas que por aqui passam. Depois de pouco mais de 2 anos de blog, pela primeira vez venho quebrar a rotina deste, porque também faz parte.

Recentemente fui honrado com o convite do poeta Jose Inácio Vieira de Melo para compor uma antologia poética, a figura acima trata-se da capa do livro.

Sangue Novo, da Escrituras Editora, conta a participação de 21 poetas nascidos após a década de 80 e com menos de dois livros publicados. Os poetas escolhidos são excelentes e boa parte tem blog, que pode ser encontrado entre os meus favoritos na barra ao lado.

Quem estiver interessado em adquirir o livro pode entrar em contato comigo pelo e-mail:

fabricioqv@yahoo.com.br

O valor é de R$ 25,00 + frete

Segue mais algumas informações sobre Sangue Novo:

Nesta coletânea, foram selecionados 21 poetas nascidos a partir de 1980, baianos ou radicados na Bahia. Dez residem em Salvador: Alexandre Coutinho, André Guerra, Bernardo Almeida, Fabrício de Queiroz Venâncio, Gabriela Lopes, Gibran Sousa, Priscila Fernandes, Saulo Moreira, Vânia Melo e Vanny Andrade. Caio Rudá Oliveira, Georgio Rios e Ricardo Thadeu são de Riachão do Jacuípe. Clarissa Macedo e Lidiane Nunes residem em Feira de Santana. Edson Oliveira e Érica Azevedo moram em Santo Estevão. Gildeone dos Santos Oliveira é de Retirolândia. Janara Soares é de Barreiras. Vitor Nascimento Sá é de Maracás. Daniel Farias reside na cidade de São Paulo.

A coletânea conta com a apresentação do escritor e ensaísta Mayrant Gallo, que afirma “Cada poeta se aferra ao seu método de criação e à sua técnica, baseados ambos em suas escolhas pessoais, mas, em geral, o objetivo é o mesmo: acender uma luz no nevoeiro e ascender da obscuridade para a vitrine das relações com o mundo”.

Nas palavras de José Inácio “Sangue Novo muito tem do sangue poético que ora circula pela Bahia e pelos brasis, assim como do velho e bom sangue dos mestres do século XX, que deixaram uma obra que quanto mais o tempo passa, mais se pereniza”. A maior parte destes jovens poetas não tem livro publicado, divulgam seus versos em blogs. São poetas cheios de potencialidades, interessados em se organizar, em promover debates e em mostrar suas produções.

José Inácio Vieira de Melo é poeta, jornalista e produtor cultural. Tem cinco livros de poemas publicados, sendo Roseiral (Escrituras Editora, 2010) o mais recente. Já organizou outras importantes antologias, como é o caso de Concerto lírico a quinze vozes – Uma coletânea de novos poetas da Bahia (Aboio Livre Edições, 2004) e a agenda Retratos Poéticos do Brasil 2010 (Escrituras Editora, 2009). Coordenador e curador de vários eventos literários, como o Porto da Poesia, na VII Bienal do Livro da Bahia (2005) e a Praça de Cordel e Poesia, na 9ª Bienal do Livro da Bahia (2009).

Prematuro

2011-05-30T03:14:00.000-07:00

Eclipse e Osmose Vegetal - Salvador Dalí

Prematuro

Fiz meu epitáfio aos oito anos,
quando então já não tinha dentes
e mascava feito velho.

Pés escondidos sob a lama,
molhada pela chuva fina
que molhava a terra suja.

Gengivas encardidas: não havia sorriso;
costelas à mostra: não havia comida.

As mãos de parentes novos
cavaram a tumba;
meus pais estavam ausentes.

Ausente também estava o caixão:
cova rasa, não havia flores,
só último escarro como despedida.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

23 de Maio

2011-05-23T02:48:00.001-07:00

O navio dos tolos - Dino Valls

Ainda nem amanheceu e já tem poeira no asfalto, feito velas de aniversário.

23 de Maio

Não sou parte do ciclo
de terras ermas, salgadas.
Vim do gosto do vazio - fumaça,
pura cria do conflito.

Vejo em partes cada dado,
liso em cada face, desenho
da esguia abstração - não ordeno,
apenas lanço cada fato.

Terra do mau ver, de bobinas
corroídas pelo pó do tempo:
resta o medo em cada esquina.

Não posso secar o corpo, em transpiros
salinos para a guerra,
agourentos como o respiro.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Enquanto não chega o dia

2011-04-12T20:01:00.000-07:00

As rosas de Agentuil - Claude Monet

Enquanto não chega, espero. Tomando o devido cuidado pra que essa espera não me transforme numa estátua de sal.

Enquanto não chega o dia

Guardei o seu retrato na estante
para sempre acordar com seu sorriso.
Na varanda, o balanço ainda balança
e o rádio ainda é música de sua partida.

Sua boca desenhou a minha
de um batom vermelho que não lavei.
Em sonho, te levei ao precipício
só para mostrar a altura do meu desejo.

No lençol alguns cachos ainda descansam:
não mecho - o tempo de ontem
é como o tempo de agora.

No silêncio, quando pisco, não é escuro:
é sorriso - carregado por brisa matutina
que passa e me dá bom dia.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Sede

2011-03-15T19:20:00.000-07:00

Uma garota arrumando o vaso de flores - Theodule Ribot

Sede

para Adriana, mesmo que ela não goste

I

Desculpe os sentimentos de papel,
os estranhos momentos de reflexão;
os pensamentos que tive que conter,
(os que tanto tive que maturar);
o que de irrelevante tomo como importante.

Gosto de conversar no escuro
(tendo como música a respiração).
Gosto dos breves olhares trocados
(rápidos, desconfiados e luminosos).
Gosto até quando diz "não gosto".

Há momentos em que prefiro o silêncio,
(te deixando ouvir o som dos meus beijos
em passeio pelo mar).
Prefiro o silêncio e os corpos colados
(o odor no ar de corpos suados).

Prendo-me nas confusões,
(nas palavras que pertenciam ao espelho,
nos abafos constrangidos),
E na mudez que precede o tato:
em teus abraços está o meu alívio.

II

Um dia teremos sede.

E quando tudo já não for o bastante
(desmanchados serão os retratos
esquecidas serão as palavras).
Ficarão na memória alguns sorvos e tragos:
eu café, você cigarro.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Asilo

2011-02-18T11:25:00.000-08:00

A Condição Humana - René Magritte

"Os jovens não sabem o quanto podem e os velhos não podem o quanto sabem." (Saramago)

Asilo

Na estante, a camisa desbotada;
armários, madeira, mofo:
a alergia já tomou conta.

Não se sabe o turno do tempo,
derradeira visita é lembrança falha
no derreter das horas.

A cadeira balança preguiçosa;
corpo, odor, sujeira:
não houve banho esta manhã.

Uma lágrima corre atrevida,
e a criança tropeça nos pés moles
que incomodam a passagem.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Quebra-Cabeça

2011-01-16T20:37:00.000-08:00

Os Amantes - René Magritte

"A verdade é que a gente nunca deixa de amar" (Max da Fonseca)

Para melhor se alinhar ao poema, sugiro aqui a leitura do poema que o Max dedicou a mim.

Quebra-Cabeça

A Max da Fonseca

"Só depois é que amamos
a quem tanto amávamos"
(Ruy Espinheira Filho)

O nervosismo procede ao toque:
pode ser você ao telefone.

No sono o travesseiro não amacia,
nossos lugares já não consigo freqüentar.

Todo despertar se faz em pesadelo:
não sonhei com você.

Nenhum sorriso me causa riso,
sua voz ainda ecoa o som longe.

Quando me distraio num instante,
É o seu nome que aparece em meus cadernos.

Parei no tempo:
Nenhuma manhã pode ser um novo dia.

Quebra-cabeça incompleto,
a espera descansa em meu corpo:
fracasso em lhe esquecer.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Entreato

2010-12-09T10:50:00.000-08:00

Sem título - Montez Magno

Entreato

Os bodes secos expostos ao Sol,
pastam na grama amarela
- entre a aurora e o crepúsculo.

Prematuro até mesmo para andar,
diminuto, o filhote alimenta a família
- entre a vida e a morte.

O poço só pode ser vigiado,
água é saudade parceira da fome;
- entre o barro e o cansaço,

esperança feito areia entre dedos.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

O rosto (ou a Balada sem ritmo algum)

2010-10-03T10:00:00.000-07:00

Natureza Morta com Absinto - Vicent Van Gogh

A velhice é muito bonita. Para os velhos parece que o tempo passa diferente, ficando essa sensação impressa no modo calmo como se movem, como falam e se organizam dentro do seu tempo.

Pode ser também que já estejam no aguardo da morte, praticando serenamente a única coisa que lhes resta: as lembranças e os amigos.

O rosto (ou a Balada sem ritmo algum)

A poeira dos carros encharca as
rugas virgens do rosto,
um olhar lânguido de miopia e carne
atenta na paisagem a sua morte.

Tudo lhe parece sinônimo de si:
a palha seca, a sopa podre
e a gia suada emborcada.

Na cidade o povo canta,
os carros passam e ninguém sorri;
numa ausência que se mistura à poeira
que levanta e mela o rosto.

Tudo já lhe é passado:
os jovens, os velhos
e este calafrio que arrepia a nuca.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

O delir

2010-08-14T20:01:00.000-07:00

A queda de Faetonte - Johann Liss

Quando já não consigo escutar o som através da parede, recordo com remorso.

O delir

Joga de volta estas flores que te dei:
vindas de tua mão se desmanchará,
terá seu sumo extraído
e chegará a mim como perfume.

Devolve aquele colar vindo do mar,
pois é o seu artesão capaz de engoli-lo,
para se desmanchar novamente em areia
e fazer cemitério de novos corais.

Daquele bombom e daquele transpiro de sexo,
faz um emplasto em molde de concha
e torna a ver o milagre da fruta,
adocicando o desejo de outros.

Tuas lágrimas deixa cair que eu recolho:
guardarei num pote âmbar
para eternizar essa penitência salina
e louvá-las em arrependimento,

mas posso também derreá-las no deserto,
para vê-lo então verde e florido:
semearia no vertigo estas flores
e lhe faria brilhar nova coroa.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Estalo

2010-06-28T07:51:00.000-07:00

Moça Sentada Vista Por Trás - Salvador Dalí

Uma respiração, do outro lado de um muro, nos faz sonhar.

Estalo

Não me apaixono pelas formas,
teores, sabores ou aromas, enfim;
temperamentos passam longe da primeira vista
e tudo que soe longe de sentidos escapam a atração.

Minha sedução está distante de impactos,
o sensorial perde vez ao amaranto,
à sensação de mistério que perturba ao arrepio
e indaga ao silêncio de uma presença.

A percepção se perde e declina,
o destino é varrido por um estalo,
um comichão perpassa aos cabelos da nuca
e a paisagem perde cor, deixa de existir.

Pelo que me apaixono?
Se me perguntam digo que foi
por um olhar, um sorriso;
se me pergunto sou sincero:
digo que não sei.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Carniça

2010-05-26T21:54:00.000-07:00

Frio - Remedios Varo

Quando nos faltar os dentes usaremos as gengivas... Mas, já será tarde demais: não nos preparamos para a época das gengivas.

Carniça

"Nós somos os homens ocos,
os homens empalhados."
(T.S.Eliot)

Na carcaça há o festim do abutre;
no asfalto descansa o solo quente,
cozinhando a carne aos urubus no alto
numa famigerada mostra de educação.

Resta o osso e o oco, então,
onde antes havia carne.
Em finita viagem partem os carniceiros
a procura de novo corpo cozido;

até que lhes falte o cadáver.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Zumbido

2010-02-26T07:44:00.001-08:00

O Pesadelo - John Henry Fuseli

Zumbido

Escrevia

Procurava um sentido em meio
a tantos sentimentos;
Lançava à folha idéias tortas
em códigos,
Para depois desvendá-los...
E veio o zumbido.

Primeiro as idéias fugiram,
Os sentimentos se foram,
Só restou o zumbido.
Procurei aflito pelos cantos
– Mas que zumbido é esse,
que me desconcentra,
me faz amassar o papel,
que causa esse espanto?

Removi a poltrona do lugar,
A TV da estante,
A estante do chão,
O chão foi varrido
(Para ver se encontrava o verme camuflado)
Passado e enxugado.
Ainda assim, ouvia-se o zumbido.

A verdade é que não sabia do que se tratava:
Se era rato ou mosquito,
Garoto ou grunhido,
Se era chiado ou interferência.

Apossei-me do costume
de tudo como verme adjetivar,
De verme lhe classificava,
(praguejava no escuro)
Amaldiçoava o zumbido de nenhum lugar.
Ainda assim persistia, irritava.

Fui para a sala, voltei ao quarto;
Para a cozinha, para a sala...
Suava.
Coloquei som no alto
Cantei como louco, gaiteava
E já até chorava,
Pois o zumbido não sumia.

– Oh! Maldito zumbido de nenhum lugar,
Escuta as minhas súplicas,
Não abra mais as feridas
(já quase supuradas);
Levante de onde estiveres:
Não percebes que já me faz sofrer
tão suficiente quanto os anos?

(Será este zumbido um apelo da consciência?
Um paradoxo à eficiência dos sentimentos?
Uma resposta às idéias tortas?)

Então, num surto, decidi:
– Se é para viver com este zumbido,
se é para na intranqüilidade caminhar,
então levo a vida:
apago o zumbido.

De arma apontada,
Contra a vida tentei...
De olhos abertos me vi:
A página deitada sobre o colo,
A caneta caída pelo chão.

– Será que foi sonho ou zumbido?
ou será que não aconteceu?

_Fabrício de Queiroz Venâncio

A Saga do Bobo

2010-01-19T18:23:00.000-08:00

A Banheira - Edgar Degas

Alguém já percebeu que nos assutamos mais, por exemplo, com um casamento gay do que com a existência de um mendigo?

A Saga do Bobo

I
Na beira do mato está o bobo;
expulso do palácio,
vive a mendigar.

II
Seduziram o bobo com artimanhas;
na armadilha, morreu o infeliz,
durou a noite.

III

Cortando mato repararam num corpo;
no túmulo do bobo morto,
erigiriam um edifício.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Soneto da deliberação

2010-01-06T11:04:00.000-08:00

Solve et Coagula - Dino Valls

Soneto da deliberação

Dormia enquanto o primeiro feixe amarelo lhe batia ao seio
a manhã escorregava no horizonte encantada em violeta
no arfar das oscilações em seus montes desenhava-se uma linha estreita
onde o tato voraz ansiava pelos virgens freios.

No topo de seus picos pingava a saliva sedenta
em seus vales escorria um suor que não chegava a desaguar
na pele quente dedos tamborilavam numa sinfonia em fá
olhos gulosos desejavam uma floresta argêntea.

Então o desbravador das serras pôs de lado o medo
como cargueiro que se presta ao atraque, observou o seu porto
agora, a infinitude do mar de vontades lhe era pouco.

O pecado adentrou nos campos do desejo
a vertigem tomou conta, vagarosamente, do corpo
e a carne estremeceu na pontualidade de um gozo.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Formigas no teto

2009-12-03T10:14:00.001-08:00

Imagem ambivalente - Salvador Dalí

Essa imagem me tocou profundamente, tanto que consegui terminar esse poema que já estava há tempos na gaveta.

Acho que demorei de dar um "pronto" neste porque sabia que iria gostar do resultado. Saiu de um pensamento recuperado numa distração, vejam, é muito importante conseguir "capturar" idéias que somente nos acontecem quando nos distraímos, quando estamos de "saco de cheio"... No meu caso, parece que a capacidade de fazer relações se amplia.

Bem, mas coisas felizes as vezes não saem de uma distração diante da tristeza.

Formigas no teto

Faz pouco sentido enquanto espero
a música ainda toca triste, baixo
os amigos estão na sala, sorrindo
estamos indo em silêncio
e nosso choro não pode ser escutado.

Enlouquecemos mas somos ignorantes,
no nosso jogo só existem dois.
No formigueiro brincamos de ciranda,
chamamos de belo o perigoso
de desejo o que é costume.

Pensamos e sorrimos ao mundo,
Somos sebosos e é suja nossa fé,
nosso respiro é gorduroso:
só no cochilo há o alívio,
só na parede a distração.

Não somos mais que este quarto,
Este odor de cigarro abafado,
esta porta de ferro fechada:
Sua ferrugem é o nosso carisma
e nossa canção está no teto.

As formigas caminham,
concentram a nossa atenção.
A tela se apaga pelo desuso,
o banho quente cessa.
E o silêncio, lentamente, nos sufoca.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Paredes

2009-10-27T04:17:00.000-07:00

Costurando notas - Juarez Machado

Tem vezes que as lembranças resolvem aparecer em momentos estranhos, quando, por exemplo, se estuda algo com uma garrafa de café já vazia num quarto mal iluminado.

E como é estranho o mecanismo das lembranças! Podemos passar por algo tido com superficial e aquele momento ficar marcado (de modo físico e emocional) perfeitamente na memória.

Lembrei de quando era criança e percebi que já era hora (novamente) da mãe do cunhado de minha mãe (vejam só!) tomar o seu remédio, ela havia vindo do interior para Salvador e estava fazendo uns exames e eu que "tomava conta dela durante o dia". Ela falava pouco e, naquele momento, lembro do seu olhar lânguido de velhice, os olhos distantes e imensamente empaturrados de sabedoria.

Daquele dia em diante, achei a velhice muito bonita, principalmente o modo como eles (os velhos) parecem tratar a passagem do tempo de modo diferente. Nunca esqueci a minha posição na sala, a roupa que os dois usavam no dia, o arranjo dos móveis e a sensação que aqueles olhos deixaram em mim.

Paredes

"O que são as lembranças senão o idioma dos sentimentos?"
(Júlio Cortázar)

Pia no canto do quarto um rádio empoeirado,
a maresia, convidada pela janela aberta,
passeia livre pelos objetos usados.

A parede, sebosa e caduca, não se recorda do branco;
o brilho faz parte da memória da madeira
e a cadeira já não serve para sentar.

Um último pio do vento e pronto, arma-se a lembrança:
risos de criança que giram num carrossel envelhecido,
ciranda de velhos que rezam em redor do epitáfio.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Enterro

2009-09-02T06:41:00.000-07:00

Guilherme de Farias - Sertão

As vezes penso que a natureza não sabe o que deve morrer e o que deve viver, como se fosse um plano frio.

Mas não tenho opinião formada sobre tal e duvido que alguém tenha e que não passe pelo artifício da Fé.

Enterro

A terra encena o revés do parto,
suas raízes são invioláveis pelo esquecimento;
sobre sete palmos está a pedra do limo,
em seu redor, a solidão.

Sepultada em corpo frio está a esperança,
soberana dos idos primórdios;
sob sete palmos come o verme da terra,
em seu corpo, a podridão.

Juntas as mãos calejadas sobre o peito,
mortos o engenho e o fruto do trabalho;
entre sete palmos tatuados de aridez
resta à terra a lembrança do último enterro.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Sob sombras curvadas no chão

2009-08-10T06:29:00.001-07:00

Retirantes - Cândido Portinari

"E olha que o sertão é o mundo"

Sob sombras curvadas no chão

Eu vejo esqueletos em fôrma de gente;
e Vejo, tão precisamente quanto a fome;
o pé de gangorra que martiriza o doente:
Não há sonetos que cantem à sua colheita.

Não há estrelas que presenciem a cena
desta tosse seca que sacode pulmões;
os olhos tristes são poços fundos
vazios, vazios, a pedir água:
pinga na testa a resposta esquartejada,
seca o sertão esturricado na mão.

Seca a nascente do rio em bolor,
a terra elimina seu último transpiro;
os gravetos varrem o chão
levantando uma poeira que demora a sentar:
espinhaço curvado ao chão,
boca vermelha do barro.

E a dor sempre a dor a cantar amassando o sangue que agora começa a pingar
Grita a voz escassa dentro do pau oco, gritam os dedos curvados a marejar o chão.

_Fabrício de Queiroz Venâncio & Thiers R.

Cochilo

2009-07-04T23:25:00.000-07:00

Os Comedores de Batata - Vicent Van Gogh

Muito pode acontecer no inteiro de um cochilo. Ontem, dormi por uns cinco minutos e tive um sonho onde se passaram duas horas.

Não sei, mas acho esse tipo de coisa fascinante.

Cochilo

O único som a que me presto é o do ar.
Sei que folhas são passadas
(alguém rasga e fala num canto)
que pensamentos, de tão concentrados
produzem som.

É verde o quadro negro de números,
a frente são feições apáticas, noturnas
que não sabem se oram pelo dia seguinte
ou pela cama quente de cada dia - um presépio.

Um céu negro - lá fora
reclama por minha atenção.

Os ansiosos cochicham
os silenciosos dormem.
Eu, que sou este véu
estes vermes que rastejam,
sendo tudo num grão de areia,
sendo pouco enquanto mar.

Mas, não sendo maior que qualquer canto
ou mais que esta vertigem que me engole,
o olhar esnobe, a bexiga cheia.
No abismo, sou devaneio - incoerência,
um sonho sonhando em ser acordado,
nesta noite que não passa.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Gota

2009-05-30T03:19:00.000-07:00

A tentação de Santo Antônio - Salvador Dalí

Um poema feito em parceria com meu amigo e poeta Lucas Matos, visitem seu blog (ao lado) e confiram a qualidade dos seus versos.

Gota

Não há terra sob este beiral,
não há sementes para o plantio.
Do animal, ficou o esqueleto,
da estrada, sobrou o pó.

Da fenda o leito observa,
seco rio, dura estrada
arada a terra se partiu
e de uma semente fez-se o plantio.

Há algo entre o fosso e o poço
e não é o frio de uma senzala
nem o odor do fio da navalha:
é um ponto verde insurgente.

E deste único ponto
o solo se faz úmido;
fertilizado, ainda há esperança:
pode do broto surgir o matagal.

Afinal,
toda árvore um dia foi o sonho duma semente.

Fabrício de Queiroz Venâncio & Lucas Matos

Enquanto espero

2009-05-18T03:05:00.001-07:00

O Sonho de Jacob - Marc Chagall

É difícil ser um estudante de ciências e conviver com os outros ao mesmo tempo. Queremos equacionar as relações, fazer levantamento de dados e, quando nos damos conta, depois de pesar prós e contras, percebe-se que esquecemos o sentimento.

Estava olhando e, de modo geral, os poemas deste blog tratam em sua maioria da solidão ou da saudade... Também me impressiono muito com os poemas que carregam essa temática. Mas só digo isso porque é outra coisa que estou tentando entender: as minhas inspirações. Acho bonito os que dizem que olham a chuva e escrevem sobre ela, olham o mar e sentem suas ondas... Na maioria das vezes estes entes carregam a temática da solidão e da saudade em suas águas.

Veja, não acho que minhas linhas sejam um reflexo exato de mim, sou bastante feliz! A idéia que defendo (tenho que defender alguma) é que cada um sente-se bem escrevendo sobre determinado tema e que este tema pode ser alterado no decorrer da vida, como se o poema fosse um despejo reconfortante.

Esses versos pretendem tratar de uma saudade não letárgica.

Enquanto espero

Saudade e pele tenho como companhia,
mas tenho também a lembrança
da forma do corpo passeando,
do cheiro que está em todo ar.

O tempo passa em letargia - inexpresso.
Pressionei o forro do sentimento
e quero me deitar, sozinho:
sonhar a noite inteira com teus lábios.

O aroma no lençol não deixa dormir,
tudo que toco é seu,
parede, travesseiro... Meu tato:
arranho-me por inteiro.

Há uma assinatura em cada foto,
estou calado, arrependido e cansado;
meus pés estão fora da cama,
meu corpo está frio e não posso te abraçar.

Agora, um fósforo me traz a lembrança:
morro e não estou em seu colo.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Como caem as pétalas

2009-05-05T11:29:00.000-07:00

Nenúfares - Claude Monet

Depois é que conseguimos perceber o quanto era belo aquilo que não apreciamos.

Como caem as pétalas

As flores já murcharam em meu jardim;
Copo-de-leite cedeu à brisa
matutina invernal, penderam
Do cravo ao jasmim.

Girassóis já não brilharão
sob a luz da lua,
Duendes já não esconderão seus potes de ouro
nos findos arco-íris sobre a grama.

Somente a estranha flor permanece de pé
Desafiando este tempo glacial,
Sofrendo e soando sob estes beirais;
Já pálida, esquece-se da fraqueza das pernas.

Transpiram as janelas: faz frio lá fora.
No inverno, a sorte não afunda sementes.
Onde não posso volver a terra com uma colher,
E não posso livrar minhas flores da morte.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Indulgência

2009-04-22T00:58:00.000-07:00

A Primeira Bailarina - Edgar Degas

A antiga Santa Igreja já cobrou a redenção de muitos. O que será que acontecia quando morriam?

Dançavam como os primeiros que atingiam os céus ou choravam por acreditarem falsamente no inferno?

Ou só havia escuridão?

Indulgência

O relógio é um troféu na parede
não percebo o sangue no chão.
O coração de pedra não avisa o quão estou só,
meus pés, secos, anseiam pelo calor;
o corpo frio, emborcado, então me esquece.

Meu sorriso é amarelo,
minhas palavras estão em combustão,
não sou diálogo nem Verbo,
Não soletro e nem refaço
e minha mão já não acaricia.

Chora, criança tola:
a culpa da ignorância é paga pelos dias,
tuas mãos são o chacal
e o tempo a tua gangorra.

E continua duvidando,
cria o limo sob teus pés,
resseca a estática em teus ossos,
empala a mente com tuas lágrimas.

Pensa que sabe
e deságua em tua ignorância:
criança, nem todo verso tem rima,
nem toda canção fala de amor.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Sereno

2009-04-11T04:29:00.000-07:00

Impressão, Nascer do Sol - Claude Monet

As vezes é triste esperar o dia passar. Esperamos a noite em expectativa e nos agarramos ao fio de esperança da chegada do lençol noturno. Enquanto passa o tempo persistimos em receber o abraço da solidão, que tomamos como companhia.

Sereno

Ainda é dia na solidão do verso
solicito o doce colo da caveira

Desbotadas estão as minhas pêras
que secas lascaram-se na pedra.

É noite na vastidão das palavras
olho o céu no consolo tumular

Caído, aguardo no silêncio
do meu rosto machucado.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Fim de festa

2009-04-03T10:20:00.000-07:00

A Mulher Bêbada - Jan Steen

Não, não estou com preguiça de escrever. Ao menos não é preguiça, é a letargia que vem depois de uma crise ou de um fim.

Fim de festa

Odor de tabaco no ar e nos cantos;
o cigarro apagado, o cinzeiro emborcado.
Não é fim de Quaresma, ou São João;

no chão, o esperma:
corpos dormentes do cansaço.
Eu, em algum vão embriagado,
troco tudo, erro paredes.

Esqueço, é fim de festa.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Sujo

2009-03-24T04:21:00.000-07:00

Satã Observa o Amor de Adão e Eva - Willian Blake

Antes de começar, tenho que fazer notar minha tristeza pelo ocorrido no Sábado 21, o incêndio no Instituto de Química da UFBA, onde muito material e pesquisa foram perdidos mas, felizmente, nenhuma vida.

...

Estranho como as coisas acontecem e parece que não aproveitamos.

Costumo dizer que não somos nada além de "lembranças e vontades" (frase adaptada de um poema de Rafiki). Sinto-me estranho quando lamento mais pelo que lembro do que quando estou vivendo aquele momento, ou me alegro demais por algo que depois já não vale a pena. Não sei se a solução está em "aproveitar o momento".

Somos corruptos ou passíveis de, ou melhor, somos passíveis de tudo, grande livre arbítrio. Contudo, somos profissionais "em pôr a culpa" e esquecemos que somos carne e defeito, lembrança e vontade.

O mundo não tem culpa de nossa passividade, ele se aproveita dela.

Sujo

Mas eu só preciso de um pouco de barro

e um garimpo.

Minha boca já estava cansada das vaginas,
meu pênis arranhado pelas vaginas.

Então, fiz um homem e lhe dei uma mulher.
Ao homem chamei Adão e a mulher Eva,
dei-lhes um jardim para comer
e, de pau e boca cansados, fui assistir a criação.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Paisagem

2009-03-16T10:52:00.001-07:00

Campo de Trigo com Corvos - Vicent Van Gogh

Esse é outro poema que escrevi junto com Max. Particularmente acredito que esse é o melhor dos que foram frutos de uma parceria.

Fala sobre o que se abandona, sobre o que é seco e desolado.

Paisagem
"Somente a ovelha negra fica impune / Enquanto o bom pastor toca a sua flauta" (Luís Antonio Cajazeira Ramos)

Há um cacto morto na linha do horizonte
Esta terra, de não sei onde, já não é verde.
Estes rios secos sem inverno nem utilidade
Fornecem a imagem tal qual a de um deserto.

Andarilho dos sonhos partidos, cansados
Caminha em busca de sua musa Felicidade.
Com todas as suas verdades negadas
Segue fantasma, segue enfermo, coitado.

Água: só a lembrança do poço vazio
Sombra: só a das rachaduras
Vida: só a do aroma da semente murcha
Alegria: não aqui, junto ao estio.

No caminho acha um pasto, bonito pasto
Onde sós ovelhas negras residem o sonho pastoril.

_Fabrício de Queiroz Venâncio & Max da Fonseca

O Mandamento do Prazer

2009-03-05T09:00:00.000-08:00

Na Luxúria, Preste Atenção - Jan Steen

Texto antigo mas com referências fortes... Acho que ainda vale a pena pelo questionamento comum a quem observa a imagem e lê o poema: "até onde podemos nos intregar a nós mesmos?"

O Mandamento do Prazer

A respiração arfante é a evidência,
o medo fará a sua história.
Procuro rosas de olhos fechados
manejo fatos a deriva
do meu prazer.

Por que diria não à sensação?
(ao apego material)
Se do meu corpo faço flatulências
e tenho o púrpura como símbolo.
Por que diria não à voz provocante?
Se do seio arfante, ao sexo ateu
fazem parte o meu prazer.

Juntemo-nos na jogatina,
no vício ilimitado
ou na galhardia dos gritos roucos.
Vamos dançar em volta do mundo
(sons desconexos que não se podem compreender)
andar descalço, nos deixar contaminar.

Vamos cair de joelhos perante a luxúria,
adorar a imagem da decadência,
seguir com a nossa linhagem
(de forma vil, precipitada)
para em um grito, na garganta cortada
de corpo, em alma;
tornar sublime a arte do prazer.

Vamos preencher as lacunas do ócio,
construir a confraternização do pecado e da agonia,
escrever o código da imoralidade;
negar o céu, cuspir ao inferno,
e com aquele sobre este triunfar.

Percebam a hora do coração acelerado
(o perfeito momento do vislumbre).
O sábio que é sábio se entrega,
faz do prazer uma eterna donzela:
que desabrocha por todos os dias,
que faz vencer por todas as horas.

Salve o intuito do Prazer,
diz o Mandamento.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Idades

2009-02-21T20:58:00.000-08:00

John Henry Fuseli - Silêncio

A minha idade é pouca.

Contudo, freqüentemente me pego perguntando se meu tempo já passou, se sou o grande azarado desta era, mas sei que existem outros por aí e, como costumo dizer, ser diferente está moda... Então, afasto essa idéia. Muitas vezes me divirto e a utilizo como inspiração.

Esse poema tem duas raízes: a primeira está nesse pensamento de "rapaz afastado"; a segunda nas minhas leituras do poeta Ruy Espinheira Filho, um dos melhores que o país tem vivo.

Antes do poema, gostaria de lembrar que este blog tem uma proposta fixa e não pretende fugir dela, como a relação entre a imagem e o poema. Não vou revelar tudo, os mais curiosos podem se divertir tentando encontrar as relações existentes entre cada uma das minhas postagens.

Agradecimentos aos poucos leitores.

Idades

O silêncio está enferrujado na dobradiça.
Atrás da porta repousa o tempo,
na cabeceira está o pó e no pó
repousam minhas peças velhas.

O terço foi atacado pelas feras,
a cruz tem a ferrugem da descrença;
a santa imagem repousa só
e seus pés estão descalços.

No chão o retrato das minhas eras,
o cabresto que me atém ao luar.
Junto à janela a marca do suor,
a lembrança do eco de passos no vitral.

As traças me fazem lembrar a vida,
os ratos me causam o comichão.
Eu, não sou mais que uma saudade
carregada por um vento já cansado;

um vento farto de mim.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Selo

2009-02-16T04:08:00.000-08:00

Mona Lisa - Leonardo Da Vinci

Este poema é uma homenagem para quem me fez dedicou um "selinho": uma nova forma de os usuários de blog prestarem homenagens aos seus leitores e/ou aos blogs que acompanham. Como, pelo modo ao qual escolhi conduzir este blog, não poderia postar um "selinho", fiz um poema e espero que seja feliz em transmitir minha gratidão, mesmo sendo versos de saudade em um quarto escuro.

A imagem é tão famosa quanto um selo é comum e o quanto as cartas, as fotos, os diários, etc., nos fazem lembrar do passado.

Selo

Para Willa Albuquerque

Estava na carta, no blog,
na caixa de correio do lar.
Estava em minhas mãos,
em teu sorriso perdido.

As fotos testemunhavam o silêncio,
(a ponta amassada e o cigarro apagado).
Em mãos, o selo tremia,
borrado de lágrimas e de saudade.

A tinta no papel é velha,
as pontuações marcam a essência.
O telefone toca e penso:
- Será que é ela?

Toda saudade nos faz de tonto:
apostamos no impossível,
sorrimos às pequenas coisas;
quando lambem o selo,
quando chega a carta...

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Só

2009-02-10T06:22:00.000-08:00

Caveira com Cigarro Aceso - Vicent Van Gogh

...

Só

Lembro do gosto do xarope,
da pele de mação murcha.

Penso que ainda gosto do amargo,
sendo secos os sulcos em minha pele.

Do outro lado, a gia canta;
de cá, alguém sorri.

Esperança vou e volto - asfalto;
percebo que estou sozinho.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

A Casa dos Mortos

2009-01-30T04:01:00.000-08:00

Dostoiévski - Vassilj Grigorovic Perov

Quantas vezes tentamos ficar só e notamos não ser possível? Quando isso se repete, sentimos uma desagradável sensação de sufoco e imploramos para que a Senhora Solidão tenha um pouco de piedade.

As vezes fazemos uma leitura e despertamos para algo que intrinsecamente já nos pertencia. Agora lembro de uma frase do Richard Bach, em Ilusões: “aprender é somente lembrar do que já sabíamos”.

Mas não é a Richard Bach que vai esse texto, mas a Fiódor Dostoievski e ao seu livro Recordações da Casa dos Mortos, onde ele narra sua experiência como preso político numa prisão na Sibéria.

A um monstro da literatura universal que permanece.

A Casa dos Mortos
"... o suplício inenarrável é não se poder estar sozinho."
Dostoiévski

É simples o vôo da pena
Cujo peso não pede influência
Em que torta e leve
Consegue pousar macia
Como lira a cantar.

O peso é o crime
O pouso a penitência
que se deve pagar
Ao inverno cortante
Onde companheira se faz de cela
De cobertor se faz o corpo.

Pela manhã ouçam o canto
cantiga forçada de trabalho;
Pela noite me venham copeques
de serviço extra e mão em calejo.

O copeque se faz em vodca
A espera do dia a se embriagar
gozo, apronto
Faz-se do crime o verso
Da bebida o justo da pena.

Vem-se novo dia
(novos meses de serviço)
Só se resta esperar
Um novo dia de vodca
Um novo dia ao desperdício.
Aguardar as desculpas da solidão.

Pois que sou a pena e o vôo
Tenho o nome de liberdade
E comigo sempre estará
Quem direito tem a ser solitário.

O detento não deita em meu colo
Pois quando fica só?
Aprenda a ser fiador
Trabalhe com a vela e o sapato
(refugie-se na embriaguez)
E faça de mim a luz no final do corredor.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Gangorra

2009-01-09T15:11:00.000-08:00

Eu e a aldeia - Marc Chagall

Depois dos sinceros desejos de bem estar e esperança, um pouco da retórica da contradição.

Gangorra

Não me preocupo com quem ocupa os lados,
balanço e caio conforme critérios
físicos conceituados.
Posso ter medidas de velocidade,
Centro de massa a calcular,
momentos de inércia, rotação.
Brincar com duas crianças:
ser estática.

Posso arrancar sorrisos dos corações maternos,
empalar o verbo ou lhe fazer um ânus.
Conduzo ao prazer do vento no rosto,
sou frio e desgostoso - andrógeno:
sou calada e taciturna,
sarcástico e mau-humorado,
Sou humano, objeto inanimado.

Senta no meu colo, criança:
escolhe, tenho dois pra ti.
Sou o pedófilo de uma nação,
sou religião e ceticismo;
mordo a bunda do meu povo,
mastigo e cuspo os seus colhões.

Sou fiel até o parto,
até segundos antes do choro;
e quando parto já não sou útil
e quando fútil sou inconsciência
e quando vivo, sobrevivo.
Enquanto sou pênis, coração;
enquanto livre, reflexo.

Cedi minhas barras ao Oxigênio,
minha madeira aos cupins;
agora, são todos os sorrisos amarelos.
O bebê é de metal, o garoto,
ao qual eu insistia em aparecer,
é magricela e tem fome.
Já não levanto e me desfaço:
apodreci.

Procuro meu espírito pelos cantos,
já esqueci a minha canção:
bela na boca das crianças,
eterna nos olhos da velhice.
Agora sou solidão embalsamada,
testículo infértil e murcho,
já não sou verde ou maduro:
apodreci, e comigo veio o mundo.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Manhã

2008-12-31T08:13:00.001-08:00

A Tempestade - Giorgione

Pensei que a última postagem do ano deveria ser majestosa, causasse impressões nos leitores e que uma das primeiras coisas que eles deveriam fazer em 2009 seria fazer uma releitura deste poema.

Desisti.

Vou colocar um poema de impressões utópicas para a maioria, no qual somente os românticos leitores de poesia conseguem apreciar e sentir uma alimentação saudável dentro de si. Quero dizer que existe o leitor que sempre imprime racionalidade em sua leitura e o que lê com o coração. O segundo é aquele que consegue sentir o que um poema tenta passar, que chora quando o escritor "diz" chore. Não quero criticar o leitor racional, defendo que uma pessoa deve ter as duas formas em si. Eu, como estudante de ciências e que mantenho um blog de poesias, tenho que ter os dois olhares.

Cruzes! Acabei enveredando por caminhos psicológicos demais, servindo-me de uma "psicologia empírica" (sei que meu amigo Darlan vai ri quando lê essa parte).

Pois bem! Que 2009 seja melhor do que já foi 2008 para todos. Que as "canções continuem belas e falando de amor".

Sem mais.

Manhã

Um dia houve Sol e beleza,
acreditávamos demais numa luta,
sonhávamos com o mundo,
as pessoas não eram falsas
e seus sorrisos não nos faziam chorar.

Não havia o terminal lotado
nem imundície nas calçadas.
Não havia o maltrapilho,
ou gente que se mistura a esterco,
nem esse excesso de solidão.

Que rezemos pelo Sol da manhã:
já longo o lençol noturno
e fria a apatia de tua espera.
Rezemos, mesmo que não saibamos oração
ou a quem dedicar as nossas preces.

Esperemos o fim do olhar indiferente,
a recompensa das nossas oferendas,
que sorrisos sejam simplesmente sorrisos,
que toda canção seja longa
e fale sempre de amor.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Sobre dúvidas e abandonos

2008-12-14T03:54:00.000-08:00

A Fonte - Jean Auguste Dominique Ingres

Quem pode fazer versos? Acho que qualquer pessoa com disposição para arriscar ou qualquer uma que somente sinta-se bem em conversar com si. Troque o si por uma folha de papel e veja no que dá. Acredito que o mais importante em qualquer poema é motivar sentimentos, cutucá-los para que eles respondam: "olha, eu existo".

Mas o conflito é inerente, principalmente depois de leituras e leituras. Mas defendo que nada deve fazer com que nos livremos do bom companheiro que é o papel. Podemos parar de escrever, perder nossa fonte de inspiração; mas um apreciador da poesia jamais perderá a sensibilidade que lhe é inerente.

Lucas Matos é meu amigo e um poeta. Espero que esta imagem não o ofenda: sei que vai entender. Por sinal, recomendo a leitura do seu blog, já que me considero pequeno perto do poder dos seus versos.

Sobre dúvidas e abandonos

Amigo, deixei as letras
os papéis e as canetas.
Deixei as idéias na cabeça
os versos soltos
e os sentimentos aqui dentro.
O que farei agora?

Amigo, não confie nas palavras
nem no silêncio destas garras.
Recupera as tuas armas
e leva um cesto de captura contigo,
pois solto não deve ficar um contento.
Mas repito: não confia.

Amigo, estou velho demais
passou-me o tempo de poeta,
já atingi as minhas metas.
Aquieta, já basta,
não escreverei jamais.
Obrigado, deixa-me morrer agora.

Amigo, lembra que as idéias não têm idade,
que as metas duram tanto quanto a vida;
mas parece que persiste na canção maldita.
Você vegeta, nada cria,
já não me resta piedade.
Mas insisto: não confia.

Mas abandonei as rimas
os sonetos, as estrofes:
não tenho mais inspiração.
Levaram-me tudo, inclusive o perfume
e o ciúme e a paixão...
Que farei então?

Mas lembra-te que a poesia é um trabalho,
lembra do teu suor
e de como, salgado, ainda tecia.
Pensa que nunca precisou de fragrâncias
e ainda assim, poeta, existia...
Mas persisto: não confia.

_Lucas Matos & Fabrício de Queiroz Venâncio

Versos Sujos

2008-12-08T05:59:00.000-08:00

Chuva, vapor e velocidade - Willian Turner

Esse poema carrega uma revolta preguiçosa. Aquela que nos faz ter o mais crítico olhar e as mais atrofiadas mãos.

Um abraço.

Versos sujos

Eu sou verso cabisbaixo

a tortura dos amantes,

sou feio, aloprado e sem sentido.

Torto, miserável,

mendigo.

Sou as estrofes perdidas em latrina,

o mudo de boa língua

e boca costurada.

Mas não escute nenhum dos meus gritos,

vagabundo.

Estou entre os dejetos,

faço parte da urina dos homens,

tenho odores desagradáveis.

Só penso pensamentos malogrados,

maldito.

Estou entre as páginas sujas,

no jornal que publica a fome

e no papel que limpa a bunda.

Estou no lixo, na mão do ladrão,

desperdício.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Destinos de areia (clichês da Razão)

2008-11-24T18:03:00.000-08:00

Dança das Ninfas - Camille Corot

Ponto de vista. Pensando agora, enquanto escrevo, acredito que essa seria a expressão mais importante do mundo. Com ele sendo respeitado, não teríamos preconceitos, embates científicos que fossem infrutíferos, brigas a toa por falta de respeito.

"O seu direito termina quando o do outro começa". Uma clássica frase da convivência nos ensina muito a respeito do egoísmo. Para que serve a consciência senão para medir o nosso egoísmo? Somos podres e corrompemos tudo com o que temos contato. Elementos classicamente neutros e ideais, como a ciência e a burocracia, são deturpados e eu, como estudante de uma ciência, sou forçado a ouvir a ignorância dizer a culpa é do que eu estudo.

Nosso mundo é uma grande ferramenta e estamos usando-a para alfiner-mos e alfineta-lo.

Abraços a quem passa por aqui. Peço desculpas por esse texto.

Destinos de areia (clichês da Razão)

Havia poeira entre os meus dedos.

Era uma tarde noite de Abril,

junto aos pêsames duma memória de areia.

Primeiro, como em toda história,

refiz os fatos, montei os sintomas

(duma doença).

Pensei em como começar a narrativa

desse vítreo dia algoz.

Mas a quem dói as palavras,

senão ao narrador afoito,

que espalha sua vísceras,

desdenha dos seus medos,

somente para satisfazer este vil Ser,

que é o leitor curioso.

Segundo, após o cálculo das probabilidades,

das ondas de densidade

(horror).

Procuro um perfume de canto,

Algum aroma perdido pela cidade.

Tanto lucubro, apago, refaço,

que a insensatez se afasta,

mediante a idéia do princípio:

"Era uma vez".

Terceiro, enfim um triângulo.

Se me perguntassem, responderia

(com vazia sinceridade):

todo aflito esquece das mãos,

acabando por não terminar ao que,

com tanta servidão,

lhe serviu.

Até gostaria que fosse escaleno,

não eqüilátero.

E páginas púrpuras,

linhas iguais.

Quarto, porque não gosto de clichês,

contra a mesmice das trilogias

(Horizonte).

Este é o ponto onde a mente abre,

as lascas de pedra fazem o azevinho

e reconto uma história, apago a antiga.

Mesmo na certeza de que em breve,

cabisbaixo, choramingando,

caminharei de outra forma;

destruirei este então novo caminho.

Quinto, o Pentateuco Sagrado,

ou as cinco pontas de um Pentagrama

(Símbolo).

O mar a frente e o diabo atrás,

os ponteiros do relógio derretendo,

tentando lidar com uma idéia;

pois sendo o leitor meu capataz,

meu ouvinte ilustre,

contar-lhe-ei a sua história

em dois simples versos.

Todo fim é o propósito da morte,

como o início advém do desejo.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Matilha

2008-11-18T16:42:00.001-08:00

Os Mortos - Orozco

Achando que somos muita coisa perdemos o compasso do que poderíamos ser, choramos numa latrina até a água descer. Tanto muito estranho esta hierarquia toda, estas coisas que prevemos que poderiam ser melhores... Mas, como chorar pelo que não aconteceu? Poderia realmente ser melhor?

Saímos da sociedade da informação para a sociedade da escolha: não é melhor o mais bem informado, pois informação pode ser encontrada. É melhor o que sabe selecionar o que encontra, sabe ser filtro. Mas os filtros são fabricados e há muito existe um problema proposital (veja, causado) em nossas máquinas.

O universo parece ser medíocre perto de alguns egos e é medíocre perto do que podemos ser, mas nunca somos. E, pensamos que somos quando na verdade só fazemos nos submeter. Não vamos pedir ao homem que tenha idéias, é pedir demais. Somente uma opinião espontânea seria digna de vigorosos aplausos e aclamações de "milagre".

Não vamos exigir demais dos homens.

Matilha

O cão cai sempre na esperteza.

no deslize das patas raspadas,

com aquelas unhas pontudas,

os petizes algozes,

ou arengas desmedidas.

Rói as unhas dos companheiros,

cheira o rabo da bicharada.

Mas é o cão companheiro,

felino intermediário,

(pois digo sim)

se não tem a astúcia do pequeno guerreiro,

coragem em iniciar o cerco,

como faz, todo gato,

tem a valentia do cargueiro

desmedida honra,

fixa, como substância volátil.

Pois é todo cão maleável.

(e veja, não tenho contradição)

lascivo, gaiato, antipático,

ganhador de troféus tantos,

faz entornos,

senta, levanta, deita

até rola,

por um bom osso.

Assim é o cão,

treinado com biscoitos,

aquietado por carinhos,

mas leva a tapa, quando necessário;

até te olha diferente,

pois toda espécie,

como já mencionado,

carrega um orgulho mercenário.

A disciplina do cão é de todo invejável.

Conhece seus limites,

todos os espinhos dos teus passos,

sabe quando morder,

onde urinar e defecar,

só não sabe quando parar de latir,

o animal alvoroçado.

Pois que todo cão alfabetizado,

tem o poder de chamar a reunião

e, em meio ao ladrar da multidão,

proclamar, mediante platéia afoita,

ser ele, o cão,

animal de insubstituível superstição.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Saudade

2008-11-11T17:13:00.001-08:00

Pensamentos Distantes - John William Godward

Todo aquele ser racional que já se viu entregue a um sentimento ao qual não tem o menor controle deve entender o digo. Não importa o quanto se lute, quantas distrações sejam oferecidas para a mente... A noite, ao deitar a cabeça no travesseiro, as memórias explodem a sua cabeça e o desejo é presente, potente e indestrutível.

Pode haver a cura no nosso cansaço.

Utilizo a frase de Júlio Cortázar para que tudo seja dito em pouco: "... afinal, o que são as lembranças senão o idioma dos sentimentos?"

Saudade

Sei de pétalas que sentiram menos

a ausência duma flor,

Sei de canções que esqueceram

a voz de um bardo,

Sei de cores que não notaram

a falta do artista hábil,

Sei de versos e belas rimas

que não conheceram a um poeta.

Sei de todos os cantos

cada cadafalso,

Sei de histórias e comédias

homens taciturnos,

Sei de mulheres perdidas

prostitutas arregalia,

Sei de estranhos poderes cantados

num verso noturno.

Sei de falhas e rachaduras

que revelam o outro lado,

Sei de atos suspensos e desistência

que machucam o coração,

Sei de tantas e tantos que amaram

mas falharam em explicar,

Sei de mãos que arrancaram sentimentos

parcos, sem correspondência.

Sei de bastardos que choraram menos

a ausência de um pai,

Sei de poentes que ainda foram belos

sem o casal apaixonado,

Sei de amores que floresceram e procriaram

sem a presença do desejo,

Sei de veredas e sentimentos eternos

pulsantes, como a saudade.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

O Canto da Madrugada

2008-11-03T19:27:00.000-08:00

A Estrada da Vida - Hieronymus Bosch

Banalizamos tudo e este ato está na moda, virou algo cultural e precisamos disso para que sejamos aceitos.
Hoje em dia nos assustamos mais com um casal de homossexuais se beijando do que com um mendigo a esmolar.
Observa-se, assusta-se e deixa-se as evidências de lado... Afinal, "a vida continua e tenho que ser o primeiro". Quanta história.

O Canto da Madrugada

Seja de short sujo,
Ou camiseta desfiada.
Na gélida canção da noite,
Ou no silêncio da madrugada.

Sobre calçadas obscuras,
De ladrilhos a brilhar.
Seu tesouro é este espaço,
Que se põe a cuidar.

O momento faz arder os ossos,
Que o frio insiste em desfiar.
A fome que repuxa as tripas.
A fome que revira o olhar.

E então vem A Noite.
Vem a medida do pesar.
Lança-se à madrugada,
Uma voz desamparada a cantar.

Atuando na passarela,
Da ilustre avenida.
Na platéia prostitutas,
E pessoas foragidas.

Duas frases em dó,
E mais duas em ré,
Uma rouca voz de fome,
Um seqüelado corpo de pé.

O canto atende ao corpo,
O corpo cala a fala.
E o verso recém formado,
É apagado com uma bala.

E quem ouviu o menino,
Que ganhava o pão nas esquinas molhadas,
Saboreava o gosto amargo do destino,
E chorava o canto da madrugada?

_Fabrício de Queiroz & Max da Fonseca

As quatro patas do homem

2008-10-27T17:19:00.000-07:00

Les Fleus du mau - Marilyn Manson

O mundo está morrendo e estamos atribuindo a culpa a coisas erradas.
É de todo fácil criticar idéias... Mas, eu pergunto: quantas você já teve?
É muito mais fácil atribuir a culpa ao mundo que a uma imperfeição nossa.

As quatro patas do homem

Triste é o amor que se mostra prova

A consciência que releva o fato.

Dizem que amo o mundo

Rego a terra e enterro sementes,

Queimo a carne e como a raiz.

Dizem ainda que calcino o verde

Esquento o meu humilde aposento

e o torno imundo.

Chamo baixinho o companheiro

Pois que mando se afastar

Jogo-o ao lado do meu monturo

Que fiz de casa

Chamei de lar.

Dizem que sou o homem

Aquele das profecias inteligentes

O diligente do racionalismo

Que de tanto pensar

jogar poeira debaixo do tapete

Já não possui mais a pá

Que em um passado longínquo

Iria lhe libertar.

Chamam-me de Ser, mas sou Destruição

Faço a guerra, mato a vida

E ainda ouso me proclamar Senhor

O Grande racional irascível.

Ah, Homem!

Se teu é o mundo

Tuas também são as feridas

Tua também é a culpa.

Ah, Homem.

Se tu és um aracnídeo da fome

Vais tu, leva-te a raça.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Prazer, prazer

2008-10-16T15:59:00.000-07:00

O Círculo da Luxúria - Willian Blake

Um pouco de um dos nossos principais combustíveis.

Prazer, prazer

Sou um pouco da brisa e da manhã,
Passeio pelas faces, danço pelos ventos
e não concluo nenhum dos meus dias.

Há quem me sinta efêmero,
(como passos de cordeiro)
Quem me faz mal julgamento;
Mas não há quem viva
(e a verdade seja dita)
Sem o toque dos meus dedos.

Sou um pedaço de toda conquista e toda derrota,
Praguejo campos de trigo, eternizo os de batalha
e não há tempo para a glória dos meus feitos.

Salvo os dias mediante amor
(como mãe protegendo a cria)
Rogo ao espírito a força guia
Eternizo escrituras em deleite
(até me fazem versos)
Despejado em folhas macias.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

O poema que não saiu

2008-10-09T07:36:00.001-07:00

O Pequeno Príncipe - Saint Exupéry

São versos rápidos e um tanto tristes, com o tempo dá pra se acostumar. Essa imagem é uma homenagem a quem amo e que me indicou a leitura.

O poema que não saiu

Podia ver seu rosto na brecha da porta
tímido, o brilho do seu olhar era um misto
das idéias e dos rabiscos que permeiam os pensamentos.

(arrisquei um sorriso, temperado
quebrei a cabeça, desenhei um coração
fiz-me de palhaço, alcancei uma noite,)
dois dias,

mas a teimosia não acompanha a inspiração.
Pois o ruim não é que lhe neguem os desejos,
ou que sejam vãs esperanças há muito cultivadas,

o ruim é quando não cativa o cativante,
e não lhe vêm mais do que este olhar brilhante
na brecha da porta, fixo em sua consciência.

No fim, o poema não passa de uma esperança
de uma longa espera ao que não vem
uma mentira contada a si mesmo
várias vezes.

Resta o poema que não acaba, o lápis solto
o olhar que não contêm a si, mas carrega o mundo,
a pulsação que precede o choro.

Para um corpo molhado que espera sob a chuva,
o silêncio é um conforto.

_Fabrício de Queiroz Venâncio