Soneto da deliberação

Solve et Coagula - Dino Valls



Soneto da deliberação

Dormia enquanto o primeiro feixe amarelo lhe batia ao seio
a manhã escorregava no horizonte encantada em violeta
no arfar das oscilações em seus montes desenhava-se uma linha estreita
onde o tato voraz ansiava pelos virgens freios.

No topo de seus picos pingava a saliva sedenta
em seus vales escorria um suor que não chegava a desaguar
na pele quente dedos tamborilavam numa sinfonia em fá
olhos gulosos desejavam uma floresta argêntea.

Então o desbravador das serras pôs de lado o medo
como cargueiro que se presta ao atraque, observou o seu porto
agora, a infinitude do mar de vontades lhe era pouco.

O pecado adentrou nos campos do desejo
a vertigem tomou conta, vagarosamente, do corpo
e a carne estremeceu na pontualidade de um gozo.


_Fabrício de Queiroz Venâncio

Formigas no teto

Imagem ambivalente - Salvador Dalí


Essa imagem me tocou profundamente, tanto que consegui terminar esse poema que já estava há tempos na gaveta.

Acho que demorei de dar um "pronto" neste porque sabia que iria gostar do resultado. Saiu de um pensamento recuperado numa distração, vejam, é muito importante conseguir "capturar" idéias que somente nos acontecem quando nos distraímos, quando estamos de "saco de cheio"... No meu caso, parece que a capacidade de fazer relações se amplia.

Bem, mas coisas felizes as vezes não saem de uma distração diante da tristeza.



Formigas no teto

Faz pouco sentido enquanto espero
a música ainda toca triste, baixo
os amigos estão na sala, sorrindo
estamos indo em silêncio
e nosso choro não pode ser escutado.

Enlouquecemos mas somos ignorantes,
no nosso jogo só existem dois.
No formigueiro brincamos de ciranda,
chamamos de belo o perigoso
de desejo o que é costume.

Pensamos e sorrimos ao mundo,
Somos sebosos e é suja nossa fé,
nosso respiro é gorduroso:
só no cochilo há o alívio,
só na parede a distração.

Não somos mais que este quarto,
Este odor de cigarro abafado,
esta porta de ferro fechada:
Sua ferrugem é o nosso carisma
e nossa canção está no teto.

As formigas caminham,
concentram a nossa atenção.
A tela se apaga pelo desuso,
o banho quente cessa.
E o silêncio, lentamente, nos sufoca.


_Fabrício de Queiroz Venâncio

Paredes

Costurando notas - Juarez Machado

Tem vezes que as lembranças resolvem aparecer em momentos estranhos, quando, por exemplo, se estuda algo com uma garrafa de café já vazia num quarto mal iluminado.

E como é estranho o mecanismo das lembranças! Podemos passar por algo tido com superficial e aquele momento ficar marcado (de modo físico e emocional) perfeitamente na memória.

Lembrei de quando era criança e percebi que já era hora (novamente) da mãe do cunhado de minha mãe (vejam só!) tomar o seu remédio, ela havia vindo do interior para Salvador e estava fazendo uns exames e eu que "tomava conta dela durante o dia". Ela falava pouco e, naquele momento, lembro do seu olhar lânguido de velhice, os olhos distantes e imensamente empaturrados de sabedoria.

Daquele dia em diante, achei a velhice muito bonita, principalmente o modo como eles (os velhos) parecem tratar a passagem do tempo de modo diferente. Nunca esqueci a minha posição na sala, a roupa que os dois usavam no dia, o arranjo dos móveis e a sensação que aqueles olhos deixaram em mim.

Paredes

"O que são as lembranças senão o idioma dos sentimentos?"
(Júlio Cortázar)


Pia no canto do quarto um rádio empoeirado,
a maresia, convidada pela janela aberta,
passeia livre pelos objetos usados.

A parede, sebosa e caduca, não se recorda do branco;
o brilho faz parte da memória da madeira
e a cadeira já não serve para sentar.

Um último pio do vento e pronto, arma-se a lembrança:
risos de criança que giram num carrossel envelhecido,
ciranda de velhos que rezam em redor do epitáfio.


_Fabrício de Queiroz Venâncio

Enterro

Guilherme de Farias - Sertão


As vezes penso que a natureza não sabe o que deve morrer e o que deve viver, como se fosse um plano frio.

Mas não tenho opinião formada sobre tal e duvido que alguém tenha e que não passe pelo artifício da Fé.



Enterro

A terra encena o revés do parto,
suas raízes são invioláveis pelo esquecimento;
sobre sete palmos está a pedra do limo,
em seu redor, a solidão.

Sepultada em corpo frio está a esperança,
soberana dos idos primórdios;
sob sete palmos come o verme da terra,
em seu corpo, a podridão.

Juntas as mãos calejadas sobre o peito,
mortos o engenho e o fruto do trabalho;
entre sete palmos tatuados de aridez
resta à terra a lembrança do último enterro.


_Fabrício de Queiroz Venâncio

Sob sombras curvadas no chão

Retirantes - Cândido Portinari


"E olha que o sertão é o mundo"



Sob sombras curvadas no chão

Eu vejo esqueletos em fôrma de gente;
e Vejo, tão precisamente quanto a fome;
o pé de gangorra que martiriza o doente:
Não há sonetos que cantem à sua colheita.

Não há estrelas que presenciem a cena
desta tosse seca que sacode pulmões;
os olhos tristes são poços fundos
vazios, vazios, a pedir água:
pinga na testa a resposta esquartejada,
seca o sertão esturricado na mão.

Seca a nascente do rio em bolor,
a terra elimina seu último transpiro;
os gravetos varrem o chão
levantando uma poeira que demora a sentar:
espinhaço curvado ao chão,
boca vermelha do barro.

E a dor sempre a dor a cantar amassando o sangue que agora começa a pingar
Grita a voz escassa dentro do pau oco, gritam os dedos curvados a marejar o chão.


_Fabrício de Queiroz Venâncio & Thiers R.

Cochilo

Os Comedores de Batata - Vicent Van Gogh

Muito pode acontecer no inteiro de um cochilo. Ontem, dormi por uns cinco minutos e tive um sonho onde se passaram duas horas.

Não sei, mas acho esse tipo de coisa fascinante.



Cochilo

O único som a que me presto é o do ar.
Sei que folhas são passadas
(alguém rasga e fala num canto)
que pensamentos, de tão concentrados
produzem som.

É verde o quadro negro de números,
a frente são feições apáticas, noturnas
que não sabem se oram pelo dia seguinte
ou pela cama quente de cada dia - um presépio.

Um céu negro - lá fora
reclama por minha atenção.

Os ansiosos cochicham
os silenciosos dormem.
Eu, que sou este véu
estes vermes que rastejam,
sendo tudo num grão de areia,
sendo pouco enquanto mar.

Mas, não sendo maior que qualquer canto
ou mais que esta vertigem que me engole,
o olhar esnobe, a bexiga cheia.
No abismo, sou devaneio - incoerência,
um sonho sonhando em ser acordado,
nesta noite que não passa.


_Fabrício de Queiroz Venâncio

Gota

A tentação de Santo Antônio - Salvador Dalí


Um poema feito em parceria com meu amigo e poeta Lucas Matos, visitem seu blog (ao lado) e confiram a qualidade dos seus versos.



Gota

Não há terra sob este beiral,
não há sementes para o plantio.
Do animal, ficou o esqueleto,
da estrada, sobrou o pó.

Da fenda o leito observa,
seco rio, dura estrada
arada a terra se partiu
e de uma semente fez-se o plantio.

Há algo entre o fosso e o poço
e não é o frio de uma senzala
nem o odor do fio da navalha:
é um ponto verde insurgente.

E deste único ponto
o solo se faz úmido;
fertilizado, ainda há esperança:
pode do broto surgir o matagal.

Afinal,
toda árvore um dia foi o sonho duma semente.


Fabrício de Queiroz Venâncio & Lucas Matos

Enquanto espero

O Sonho de Jacob - Marc Chagall

É difícil ser um estudante de ciências e conviver com os outros ao mesmo tempo. Queremos equacionar as relações, fazer levantamento de dados e, quando nos damos conta, depois de pesar prós e contras, percebe-se que esquecemos o sentimento.

Estava olhando e, de modo geral, os poemas deste blog tratam em sua maioria da solidão ou da saudade... Também me impressiono muito com os poemas que carregam essa temática. Mas só digo isso porque é outra coisa que estou tentando entender: as minhas inspirações. Acho bonito os que dizem que olham a chuva e escrevem sobre ela, olham o mar e sentem suas ondas... Na maioria das vezes estes entes carregam a temática da solidão e da saudade em suas águas.

Veja, não acho que minhas linhas sejam um reflexo exato de mim, sou bastante feliz! A idéia que defendo (tenho que defender alguma) é que cada um sente-se bem escrevendo sobre determinado tema e que este tema pode ser alterado no decorrer da vida, como se o poema fosse um despejo reconfortante.

Esses versos pretendem tratar de uma saudade não letárgica.



Enquanto espero

Saudade e pele tenho como companhia,
mas tenho também a lembrança
da forma do corpo passeando,
do cheiro que está em todo ar.

O tempo passa em letargia - inexpresso.
Pressionei o forro do sentimento
e quero me deitar, sozinho:
sonhar a noite inteira com teus lábios.

O aroma no lençol não deixa dormir,
tudo que toco é seu,
parede, travesseiro... Meu tato:
arranho-me por inteiro.

Há uma assinatura em cada foto,
estou calado, arrependido e cansado;
meus pés estão fora da cama,
meu corpo está frio e não posso te abraçar.

Agora, um fósforo me traz a lembrança:
morro e não estou em seu colo.

_Fabrício de Queiroz Venâncio

Como caem as pétalas

Nenúfares - Claude Monet


Depois é que conseguimos perceber o quanto era belo aquilo que não apreciamos.



Como caem as pétalas

As flores já murcharam em meu jardim;
Copo-de-leite cedeu à brisa
matutina invernal, penderam
Do cravo ao jasmim.

Girassóis já não brilharão
sob a luz da lua,
Duendes já não esconderão seus potes de ouro
nos findos arco-íris sobre a grama.

Somente a estranha flor permanece de pé
Desafiando este tempo glacial,
Sofrendo e soando sob estes beirais;
Já pálida, esquece-se da fraqueza das pernas.

Transpiram as janelas: faz frio lá fora.
No inverno, a sorte não afunda sementes.
Onde não posso volver a terra com uma colher,
E não posso livrar minhas flores da morte.


_Fabrício de Queiroz Venâncio

Indulgência

A Primeira Bailarina - Edgar Degas


A antiga Santa Igreja já cobrou a redenção de muitos. O que será que acontecia quando morriam?

Dançavam como os primeiros que atingiam os céus ou choravam por acreditarem falsamente no inferno?

Ou só havia escuridão?



Indulgência

O relógio é um troféu na parede
não percebo o sangue no chão.
O coração de pedra não avisa o quão estou só,
meus pés, secos, anseiam pelo calor;
o corpo frio, emborcado, então me esquece.

Meu sorriso é amarelo,
minhas palavras estão em combustão,
não sou diálogo nem Verbo,
Não soletro e nem refaço
e minha mão já não acaricia.

Chora, criança tola:
a culpa da ignorância é paga pelos dias,
tuas mãos são o chacal
e o tempo a tua gangorra.

E continua duvidando,
cria o limo sob teus pés,
resseca a estática em teus ossos,
empala a mente com tuas lágrimas.

Pensa que sabe
e deságua em tua ignorância:
criança, nem todo verso tem rima,
nem toda canção fala de amor.


_Fabrício de Queiroz Venâncio

Sereno

Impressão, Nascer do Sol - Claude Monet

As vezes é triste esperar o dia passar. Esperamos a noite em expectativa e nos agarramos ao fio de esperança da chegada do lençol noturno. Enquanto passa o tempo persistimos em receber o abraço da solidão, que tomamos como companhia.

Sereno

Ainda é dia na solidão do verso
solicito o doce colo da caveira

Desbotadas estão as minhas pêras
que secas lascaram-se na pedra.

É noite na vastidão das palavras
olho o céu no consolo tumular

Caído, aguardo no silêncio
do meu rosto machucado.


_Fabrício de Queiroz Venâncio

Fim de festa

A Mulher Bêbada - Jan Steen


Não, não estou com preguiça de escrever. Ao menos não é preguiça, é a letargia que vem depois de uma crise ou de um fim.



Fim de festa

Odor de tabaco no ar e nos cantos;
o cigarro apagado, o cinzeiro emborcado.
Não é fim de Quaresma, ou São João;

no chão, o esperma:
corpos dormentes do cansaço.
Eu, em algum vão embriagado,
troco tudo, erro paredes.

Esqueço, é fim de festa.


_Fabrício de Queiroz Venâncio

Sujo

Satã Observa o Amor de Adão e Eva - Willian Blake

Antes de começar, tenho que fazer notar minha tristeza pelo ocorrido no Sábado 21, o incêndio no Instituto de Química da UFBA, onde muito material e pesquisa foram perdidos mas, felizmente, nenhuma vida.

...

Estranho como as coisas acontecem e parece que não aproveitamos.

Costumo dizer que não somos nada além de "lembranças e vontades" (frase adaptada de um poema de Rafiki). Sinto-me estranho quando lamento mais pelo que lembro do que quando estou vivendo aquele momento, ou me alegro demais por algo que depois já não vale a pena. Não sei se a solução está em "aproveitar o momento".

Somos corruptos ou passíveis de, ou melhor, somos passíveis de tudo, grande livre arbítrio. Contudo, somos profissionais "em pôr a culpa" e esquecemos que somos carne e defeito, lembrança e vontade.

O mundo não tem culpa de nossa passividade, ele se aproveita dela.

Sujo

Mas eu só preciso de um pouco de barro

e um garimpo.

Minha boca já estava cansada das vaginas,
meu pênis arranhado pelas vaginas.

Então, fiz um homem e lhe dei uma mulher.
Ao homem chamei Adão e a mulher Eva,
dei-lhes um jardim para comer
e, de pau e boca cansados, fui assistir a criação.


_Fabrício de Queiroz Venâncio

Paisagem

Campo de Trigo com Corvos - Vicent Van Gogh


Esse é outro poema que escrevi junto com Max. Particularmente acredito que esse é o melhor dos que foram frutos de uma parceria.

Fala sobre o que se abandona, sobre o que é seco e desolado.



Paisagem
"Somente a ovelha negra fica impune / Enquanto o bom pastor toca a sua flauta" (Luís Antonio Cajazeira Ramos)

Há um cacto morto na linha do horizonte
Esta terra, de não sei onde, já não é verde.
Estes rios secos sem inverno nem utilidade
Fornecem a imagem tal qual a de um deserto.

Andarilho dos sonhos partidos, cansados
Caminha em busca de sua musa Felicidade.
Com todas as suas verdades negadas
Segue fantasma, segue enfermo, coitado.

Água: só a lembrança do poço vazio
Sombra: só a das rachaduras
Vida: só a do aroma da semente murcha
Alegria: não aqui, junto ao estio.

No caminho acha um pasto, bonito pasto
Onde sós ovelhas negras residem o sonho pastoril.


_Fabrício de Queiroz Venâncio & Max da Fonseca

O Mandamento do Prazer

Na Luxúria, Preste Atenção - Jan Steen

Texto antigo mas com referências fortes... Acho que ainda vale a pena pelo questionamento comum a quem observa a imagem e lê o poema: "até onde podemos nos intregar a nós mesmos?"

O Mandamento do Prazer

A respiração arfante é a evidência,
o medo fará a sua história.
Procuro rosas de olhos fechados
manejo fatos a deriva
do meu prazer.

Por que diria não à sensação?
(ao apego material)
Se do meu corpo faço flatulências
e tenho o púrpura como símbolo.
Por que diria não à voz provocante?
Se do seio arfante, ao sexo ateu
fazem parte o meu prazer.

Juntemo-nos na jogatina,
no vício ilimitado
ou na galhardia dos gritos roucos.
Vamos dançar em volta do mundo
(sons desconexos que não se podem compreender)
andar descalço, nos deixar contaminar.

Vamos cair de joelhos perante a luxúria,
adorar a imagem da decadência,
seguir com a nossa linhagem
(de forma vil, precipitada)
para em um grito, na garganta cortada
de corpo, em alma;
tornar sublime a arte do prazer.

Vamos preencher as lacunas do ócio,
construir a confraternização do pecado e da agonia,
escrever o código da imoralidade;
negar o céu, cuspir ao inferno,
e com aquele sobre este triunfar.

Percebam a hora do coração acelerado
(o perfeito momento do vislumbre).
O sábio que é sábio se entrega,
faz do prazer uma eterna donzela:
que desabrocha por todos os dias,
que faz vencer por todas as horas.

Salve o intuito do Prazer,
diz o Mandamento.


_Fabrício de Queiroz Venâncio